polet_fantazii (polet_fantazii) wrote,
polet_fantazii
polet_fantazii

А жизнь так и идет - от потрясения к потрясению, от кризиса к кризису. Не успели еще зарасти травой потоки лавы там, где была Помпея, а, глядь, на склонах Везувия уже снова лепятся пастушьи хижины, и дети плетут венки, и пасутся козы.
И уже даже почти ничего не жаль, потому что этому научили в прошлый раз - все равно взять с собой нельзя ничего и никогда, а потому люби, то, что есть, пока оно есть, а пропало - не жалей, того, что разметало по ветру, все равно не вернешь.
А другие говорят - и не люби, не надо. Что ты собираешь эти крохи, фантики блестящие, мишуру, суету? Легковесную дрянь, от которой ни проку, ни толку, что ты суешь ее по карманам, зарываешь под стеклышко в песочек? Ведь не возьмешь с собой, нет!
Так и что же, что не возьму? Я и себя, может статься, не возьму, и меня развеет по ветру точно так же, как блестящие капли стекляруса, разворошит, как содержимое старых шкафов, где юбка с люрексом, в складку, таких и не носит уже никто лет двадцать, а она все как новая, я давно не могу ее надеть, но я помню, как жесткие складки щекотали мои худые голые икры.
Унесет и меня, и юбку, и никто не вспомнит, что были, а значит, всей-то и радости - носить эти юбочки и блузочки, пока они есть, пока они в радость, любить их запах, их нежные прикосновения к телу. Никто никогда не касался моих голых ног так ласково и так нетребовательно, как эта самошитая юбочка с люрексом. Так отчего же мне ее не любить? Она принесла мне тепла, ласковой щекотки, удачных взмахов подолом на ветру и прочих радостей куда больше, чем иные люди, не такие уж мне и далекие в странной иерархии то ли близости, то ли отчуждения.
Самое страшное - это ждать. Ты приходишь с работы мрачный, дети встречают, как обычно, носы в сумки - как дела, чего купили? - а ты им отвечаешь устало: "Все в порядке, ребятки, сегодня не уволили, значит, сегодня еще все в порядкe, и, дай Бог, завтра будет в порядке тоже".
Самое страшное - это ворочаться в постели, по потной подушке, когда то обдаст душным жаром, то гусиная кожа покроет по плечи. По ночам отчаянье сгущается в плотную смолу, обволакивает руки, ноги, нечем дышать. сердце бьется громко, ритмично: "У-во-лят. У-во лят. Как жить? У-е-дем. Ку-да?" И спиралью заворачивается страх, течет холодным потом по лбу, и кажется, что ехать некуда, жить никак невозможно, только и выхода - окунуться в черную смолу и бульк...
Когда так, то надо просто включить лампу, достать коробку со звенящей дребеденью и начать нанизывать на леску красные бусики. Блестящие, красивые. Их захочется примерить потом, а, примерив нарядные бусики, не будешь же прыгать в дурацкую черную яму со смолой? Нет, нет, никак нельзя.
Если не уволят, то будем жить. А если уволят, то - много не возьмешь, но вот эти красненькие новые бусили на шею, лёгкий узелок через плечо, и вперед, по берегу моря. Cтрашно - когда ждать. А если ждать уже нечего, то и не страшно. Берешь узелок, и вперед. Босыми ногами, по песку, по волнам, по теплым еще волнам черной лавы. И будет, что будет, и ветер свежий в лицо...
Tags: Записные книжки
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 13 comments