polet_fantazii (polet_fantazii) wrote,
polet_fantazii
polet_fantazii

Письмо к дочери

Ты звонишь и плачешь, я слушаю твои рыдания и у меня переворачивается сердце. Мне хочется тебя обнять, но ты далеко.
И я даже не могу дать тебе дельного совета, потому что, хоть я и старше и умудреннее тебя, но иногда и мне случается вот так же самозабвенно, навзрыд, плакать от одиночества и любви.


Еще лет десять назад я могла бы поставить тебе песню - такую, какую ты и не слышала, наверное, никогда. Например, вот эту:
"Пусть завтра кто-то скажет, как отрубит,
И в прах развеет все твои мечты.
Не бойся, если вдруг тебя разлюбят,
Куда страшней, когда разлюбишь ты"
Или вот эту: "Любовь никогда не бывает без грусти, но это приятней чем грусть без любви".
Сейчас я этого уже не сделаю, потому что знаю: первая песня - ложь, вторая - клише. Под них приятно плакать, но успокоения они не приносят.
Наверное, все, что я сумела бы тебе сейчас сказать, будет в той или иной степени являться клише.
Нельзя любить и не плакать. И даже не потому, что жизнь не бывает безмятежной - жизнь как раз бывает, она всякая бывает, жизнь.
А потому, что безмятежность часто надоедает, и мы, как вышедшие из-под контроля дети, начинаем крушить и ломать устоявшуюся благодать, устав от счастья. Разрушим все до основанья, а потом сидим и плачем. И слушаем жалостливые песни.
Нет-нет, это, конечно, не про тебя. Это просто так.
Нельзя жить и не любить. Вернее, можно, но не стоит. Жизнь без любви - это даже не ветхая дерюжка супротив парчи. В дерюжку можно хотя бы закутаться в холода. Нет, жизнь без любви - это стекловата против бархата. И не украсит, и не согреет.
Любовь - это находка. А где найдешь, там и потеряешь...
Или даже не так.
Любовь - она многообразна и всеобъемлюща, она как океан, как жизнь, как вселенная. Это тоже клише, но лучше я не скажу.
Я думаю, что любовь - это настоящий и единственный двигатель жизни. Любовь к солнцу, к воздуху, к свету, к жизни. Любовь к маме и папе, к старенькой бабушке, к собственным детям, к пушистому котенку. Любовь к пирожным с кремом, к полосатому пледу, к мюзиклам, к своему дому. Любовь к мужчине. Любовь к мужчине обманула тебя? Но ведь у тебя остались все остальные виды любви. Может, это сейчас плохое утешение. Но во что превратилась бы твоя жизнь, исчезни из нее не только мужчина, но и солнце,и песни, и пушистые котята?
И если любовь к мужчине разбила твое сердце и тебе кажется, что его уже никогда не склеить, а осколки разрывают нестерпимой болью грудь, то все, что я могу сделать - это повторить избитую истину. Мужчин много. Многие из них не хуже того, что был. Многие даже лучше.
Ты спрашиваешь, где же они тогда?
Я думаю, что они везде. Ты молода и красива, а там, где есть молодые хорошенькие женщины, не может не быть мужчин.
Я думала когда-то, что тот или иной мужчина - смысл моей жизни. И, если мужчина уходил, то свет мерк.
Какой же я была глупой.
Смысл моей жизни - в моей жизни, как ни странно это звучит. Жизнь, как дом - ее надо украшать и утеплять по своему вкусу, чтобы тебе было в ней уютно. Если дом однажды зальет водой, ты ведь не умрешь и не уйдешь жить под мост? Ты вытрешь воду, поругаешься с соседями, побелишь потолки и начнешь жить дальше. Веришь-нет, но и с любовью к мужчине все обстоит примерно так же.
Никто из них не составит свет твоей жизни. Свет - он в тебе. Интерьер твоего дома меняется, и единственное, что остается неизменным - это уют, который создают не стенки с коврами, а ты и только ты.
Вся жизнь - это не поиски любви и уж тем более не поиски мужчины. Жизнь - это всего-навсего долгая и иногда мучительная дорога к себе.
Я тебя люблю.
Tags: размышлизмы
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 14 comments