May 30th, 2007

(no subject)

По дорожке, по тропинке
Старая шагает Парка.
У нее в руке корзинка,
А в корзинке - три подарка.
Но не сласти и не сдоба,
Средь фиалок и магнолий -
Жизнь до ста, любовь до гроба,
Смерть без страха и без боли.
Если вдруг я Парку встречу,
И она мне дар предложит,
Что тогда я ей отвечу?
Что мне выбрать? Жизнь, быть может?
Целый век прожить - завидный
Дар; о нем мечтают люди.
Но прожить сто лет обидно,
Если в них любви не будет.
Может, взять любовь до гробa?
Страшновато, в самом деле -
Дар хороший, только чтобы
В гроб не лечь через неделю...
Выбрать смерть? Однако что-то
Сердце колет выбор этот.
Мне любить и жить охота,
Не на том, нa этом свете.
Кто подскажет, кто рассудит?
Я скажу: "Спасибо, Парка.
Пусть все будет так, кaк будет,
Обойдусь и без подарка.
Сохранить любовь и счастье
Мы с любимым сможем сами.
Ну, а то, что в высшей власти -
Пусть решится небесами".

(no subject)

Подари мне немного прозрачного синего ветра
В упаковке из тоненькой целлюлозы.
Я его культивирую в чашечке Петри
У окна, за которым летают стрекозы,
Чьи трескучие крылья пылают в июньском накале,
Отражая осколки яркого свода.
Пусть надует мне легкие свежим мистралем
С терпким запахом соли, ракушек и йода.
Пусть мне ласково волосы ветром соленым взъерошит,
Вздует юбку, коленей легко коснется...
Подари мне три унции ветра, хороший,
И еще, если можно, немножечко солнца.