polet_fantazii (polet_fantazii) wrote,
polet_fantazii
polet_fantazii

  • Music:
Вот это мой сынуля.





Какое-то время назад человек, знающий его только по моим рассказам, сказал по телефону что-то вроде "Какой-то он у тебя странный". Впрочем, тот же человек сказал, что и я какая-то неправильная. Хотя с этим спорить трудно. Да, я неправильная, совершенно, от макушки до пяток. Если бы я была правильная... При моей способности на компромиссы, умении прощать (хорошо замаскированное, но оно есть, да), любви к готовке - да еще и правильная? Это была бы совсем другая женщина, скорее всего, глубоко замужняя, любимая мужем. Женщина, которая не тратит время на такое никчемное занятие, как написание стихов.
Стихи - такая хитрая штука, которая сочетается далеко не со всем. Вот с котлетами стихи сочетаются прекрасно. Я жарю очень, очень неплохие котлеты и борщ варю тоже отменный. В полной гармонии со стихами.
А вот толстокожая нормальность со стихами не сочетается, никак. Я все делаю с размахом. Люблю - так люблю, ненавижу - так ненавижу. Отсюда, собственно, и все мои беды - мало у кого хватает широты души, чтобы это оценить. Выбирают не меня, выбирают ту, к которой автобус чаще ходит, ту, что слова не скажет поперек, ту, что не тянет партнера вверх, как я, заставляя, толкая носом, как утопающего - дельфин, пытаясь научить поверить в себя, а ту, что говорит подругам: "Хоть плохонький, да мой", и довольно складывает ручки на животе.
Ну да, я могла бы притворяться, легко, я знаю, чего надо говорить. Но мне это противно. Зачем? Пусть или любят, какую есть, или не любят. Что, в общем-то, и исполняется. Не любят. И, видимо, уже не будут. Нет храбрецов.
Да, но я же начала о сыне. Так вот, вполне понятно, что он может показаться странным. Есть в кого. Он и меня иногда способен довести до белого каления.
Однако есть две вещи, которые перекрывают все.
Когда в 95-м году закапывали в могилу его отца, рядом со мной не было практически никого. Не захотела приехать мать, не пришли подруги. Возилась со мной и отпаивала то водкой, то валерьянкой, одна простая тетка с работы, Галина Николаевна. А на краю могилы, куда мне так отчаянно хотелось прыгнуть, со мной стоял только мой маленький сын. Он крепко держал меня за руку и молчал. Возможно, это то, что удержало меня тогда в мире, связь с которым стала вдруг очень некрепка - маленькая ладошка, крепко сжимающая мою руку.
И позже, в те моменты, когда мне бывало нехорошо, и сейчас, когда меня буквально скрутило от боли, ближе всего ко мне был именно мой сын.
Он сидел со мной вечерами, он говорил мне вещи, которые мог бы сказать не четырнадцатилетний подросток, а шестидесятилетний мужчина. Он заваривал мне чай и гладил меня по плечу. Я никогда этого не забуду. И нет ничего, что бы я не могла ему за это простить.
А вот такого психоделического хрюнделя он сваял на уроках керамики и преподнес мне на День Матери. Ему удалось меня даже развеселить в тот день.






Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 40 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →